#del15MaWembley

24 05 2011

(I) El volcán

Con la que está cayendo en el mundo y que una de mis máximas preocupaciones a hores d’ara sean los efluvios de cierto volcán de nombre impronunciable en un país perdido. ¿Habré vuelto a morder un anzuelo del sistema para mirar hacia otro lado? Quizá resulte frívolo en este nuevo mayo revolucionario despistarse con algo tan efímero como la gloria futbolística, máxime con la derivada de la competición más aristocrática y elitista de cuantas se celebran. Si un Mundial, trapicheos FIFA aparte, supone una fiesta de encuentro interplanetario (sic), un torneo Sub-21 el descubrimiento de nuevos talentos o la Copa Libertadores la plataforma de despegue para mostrar al mundo el orgullo de los esquilmados países sudamericanos, la Copa de Europa, colonialista, capitalista, representa como ninguna otra competición la hegemonía perdida por Europa en todos los demás ámbitos. Pero el corazón tiene razones que la razón no alcanza a comprender y en cualquier caso, este no es un blog de política, sino de deporte.

Vuelve una final de la Champions a Wembley, un santuario especialmente feliz para Barça y Manchester, los equipos que mejor han llegado a comprender los intrínguilis de la competición en los últimos años. Para el Barça significaba inaugurar una nueva época en la que desterraron su fatalidad y victimismo histórico. Volver a Wembley supone rubricar los veinte años más gloriosos de su centenaria historia en el lugar donde empezó todo. Para el Manchester quizá significó algo más. Fue en Wembley donde un equipo dirigido por Matt Busby (el Ferguson de entonces, tuve ocasión de vivir en directo la final de Roma y cuando los jugadores del Manchester salían al campo toda la parte de la grada inglesa configuró un mosaico en rojo y blanco en el que se leía: FOR SIR MATT. Fue algo emocionante) en el banco y con Charlton y Best en el campo, desterró la melancolía por la pérdida de una generación irrepetible en Manchester.

Afortunadamente, hablaré en primera persona, voy a tener la suerte de ver en directo la final. Incluso después de haber tenido la gran suerte de haber visto ya otra final en directo, creo que estoy más emocionado que entonces. Incluso aún no tratándose del viejo estadio, Wembley es para mí el estadio con mayor tradición de Europa. Quizá Anfield por toda la liturgia que acompaña a su inquilino, y el Azteca y Maracaná por su trascendencia en los Mundiales estén a la misma altura.

En Wembley empezaron su idilio con la Copa de Europa Barça, Manchester y Ajax. En Wembley ensayó Maradona (el balón esquivó la portería de Shilton) su golazo de Dios pocos años antes de la Guerra de las Malvinas. En Wembley se jugó uno de los partidos que más poso han dejado en la Historia. Año 53: Inglaterra – Hungría. Un equipo que jamás, JAMAS, había sido batido en su país contra la Hungría de los Magiares, que arrasaron con un sonrojante 3-6.

Han sido muchas las páginas de la Historia escritas en Wembley. Yo, como colaborador de este blog, intentaré traeros, si el tiempo y las cenizas lo permiten, la crónica de la última de ellas.

No podía despedirme esta semana sin recordar dos nombres, los dos con mayúsculas. El primero  es el del DEPORTIVO DE LA CORUÑA, más humano que nunca, que tras varios años de viaje a ninguna parte, ha caído a Segunda División. Le esperamos pronto de vuelta. El Depor ha terminado pagando la osadía de los rebeldes que osan rebelarse contra el sistema bipartidista que impera. Durante unos años lo consiguió, pero estas luchas desgastan. El segundo, no me cansaré de decirlo, DOLOMITAS. Contra el aburrimiento imperante generalmente en el Tour, el Giro ha vuelto a mostrar un fin de semana de ciclismo inmenso. Dedicado, y cierro con los obituarios a Xavi Tondo. Descanse en paz.

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